12/10/1957 - RP Morgan Aubrey - Le trèfle.

"- Merci ma belle, j'te rappelle plus tard."

Morgan referma la porte derrière la douce, mais non moins plantureuse, Isabelle O'Marli, prostituée locale, au sang d'Irlandais immigrés. La jeune femme, une rouquine aux tâches de rousseur nombreuses, emmitouflée sous un long manteau de fourrure de seconde-main, lui rendait souvent visite ; bien sûr, elle lui faisait toujours payer ses services, mais elle aimait la compagnie d'un enfant du pays, elle qui n'avait jamais pu partir de Boston. Aubrey lui narrait souvent sa jeunesse en Irlande du Nord, omettant de lui parler de l'I.R.A. et de ses actions contre les forces anglaises. Elle semblait apprécier, rallongeant son départ de plusieurs heures à chaque fois.

Maintenant seul, il était planté devant la petite fenêtre de sa chambre, entr'ouverte, et laissait le courant d'air balayer le parfum d'Isballe dans tout l'appartement. Une cigarette au coin des lèvres, une main fatiguée appuyée contre l'encadrement, il observait la jeune femme longer le trottoir jusqu'à ne plus entendre que l'échos de ses talons au loin dans la rue, disparue dans la brume du soir.

Près de son lit, une bouteille de whisky, vide moitié, reposait sur la table de chevet, à côté de son revolver et d'un paquet de Lucky Strike. Il l'empoigna, se rinça le gosier d'une bonne gorgée, et s'écroula sur le matelas, le regard braqué sur le plafond défraîchi. Il reposa la bouteille sur le meuble et croisa les bras sous sa nuque, se repassant les images des jambes, de la gorge, et du visage d'Isabelle, dans son esprit. Il sourit, se disant qu'elle était : "sacrément sexy !".

Au milieu de la nuit, alors qu'il était profondément ancré dans son sommeil, Morgan fut pris de violents spams nerveux ; le front couvert de sueur, libérant quelques gémissements de frayeur, il s'agita dans tous les sens jusqu'à s'écrouler au sol avant de se réveiller en sursaut. Par instinct, se sentant attaqué, il bondit sur le lit, attrapa son revolver au vol, et retomba contre le mur, la tête la première. Sonné, il resta prostré près la table basse, les jambes étalées sous la grille qui retenait le matelas du lit, tandis que la bouteille de whisky, tombée avec lui, s'était éclatée au sol, éparpillant ses éclats un peu partout, l'alcool ruisselant au sol jusqu'à toucher le corps inerte de l'Irlandais.

Ebranlé, Morgan émergea durement, une main posé sur son crâne d'où un fin filet de sang s'écoulait. Il se colla contre le mur, tenant toujours son pistolet en main, et observa d'un air livide tout autour de lui : le regard couvert d'un épais manteau noir, rendant impossible toute perception visuelle. Après un long moment d'absence, il réussit à distinguer ce qui se dessinait autour de lui. Il s'avança prudemment, ne faisant pas attention aux morceaux de verre qui lui écorchaient la plante des pieds, quand il remarqua une étrange lueur sur son corps, au niveau de ses côtes. Incrédule, il passa sa main dessus, pensant à une hallucination, mais quand la tâche se fit bien réelle, résistant même à la frénésie de la main, il s'écroula au sol, rampant de panique jusqu'au radiateur de la chambre.

Ca ne pouvait être réel, il devait être drogué. Il avait déjà entendu parler de certains composés chimiques qui pouvaient vous faire voir toutes sortes d'hallucinations, aussi réelles que le sang qui coule dans les veines. Pour ne pas devenir fou, mais surtout pour se rassurer, Morgan se releva d'un bond et se précipita jusqu'à la salle de bain. Posté devant la porte, la main libre prête à tourner la poignée, l'éclatement sec, violent, et irrationnel, d'un verre venant de la pièce le glaça de terreur. Il était seul, il le savait, Isabelle était partie, il l'avait vu s'éloigner dans la rue. Inspirant lentement, il demanda d'une voix étranglée par la peur : "Isabelle...?". Il tourna la poignée et...